también los objetos minúsculos
crean grandes sombras en la tarde
26/11/14
25/11/14
22/11/14
21/11/14
20/11/14
15/11/14
14/11/14
actos fortuitos para la esperanza
he
traído flores de la calle,
del
puesto de la plaza
donde
siempre dices que no compre
porque
te dan pena
los
cadáveres perfectos
de
las plantas.
he
traído flores de la calle
y
he dado sentido a un jarrón
que
sólo cogía polvo en el estante.
no
había ningún motivo,
quizá
el recuerdo de las margaritas
que
mi padre llevaba a casa
tras
el trabajo, o el simple
romanticismo
inútil
que
me inunda a veces.
pero
míralas, es primavera
en
pleno otoño, el hombre
ha
conquistado las estaciones
con
sus invernaderos y un día
conquistará
la vida, con mucho esfuerzo,
y
pondrá nombres sencillos a la felicidad,
puede
que nombres que no deban
comprarse
con dinero.
13/11/14
en la salud y en la enfermedad
cuando
estás enfermo
y
enredas en las sábanas
tu
cuerpo de hombre,
tengo
miedo.
y
me quedo mirándote
mientras
te duermes
como
si con el simple acto
de
posar mis ojos en ti
te
estuviese recuperando.
te
cuento cuentos
-porque
era lo que hacían
con
nosotros de niños-,
acariciándote
con la voz
y
con los dedos.
luego
rezo, si respiras
mecido
por el sueño,
y
le pido a dios
cosas
pequeñas: que te baje la fiebre,
que
no tosas, que deje
de
gotearte la nariz.
yo
sé que a dios le hace gracia
este
pánico infantil
a
tu debilidad,
y
me imagino que hace útiles
mis
remedios caseros: las infusiones,
la
miel, las canciones y los besos.
12/11/14
el cielo existe según mi abuela
me
dice que ha soñado con él
la
víspera de su cumpleaños,
que
aparecía en la puerta
después
de tanto tiempo
para
felicitarla por su aniversario.
venía
de no sé dónde, me dice,
quizá
del cielo, seguramente
sí,
porque estaba contento
y
yo me colgaba a su cuello
sabiendo
que despierta
lo
echaba de menos con esa herida
de
la respiración que permanece.
se
ha acordado, asegura, de nuestra cita
desde
donde quiera que esté
-prosigue
firme-
piensa
en nosotros.
11/11/14
10/11/14
9/11/14
de lunes a domingo
me
obligo a la costumbre,
hago
de
lo cotidiano un acto reverente,
de
la monotonía un dios piadoso,
vuelvo
a la cocina, riego
las
macetas, limpio los espejos
donde
miro sin ansia de respuestas,
acaricio
los minutos en tu pelo
y
te sonrío,
cubierta
por la manta tibia
que
cose el día a día en tu presencia.
8/11/14
7/11/14
se murió como se muere todo.
en
un segundo
la
semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge,
crece, muere.
otra
vez.
la
semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge,
crece, muere.
otra
vez.
la
semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge,
crece, muere.
otra
vez.
lo
hecho, hecho está.
el
tiempo
vuelve
a ser el tiempo.
la
vida vuelve a ser extensa.
la
experiencia es ahora recuerdo,
junto
al resto de memorias.
nosotros
caminamos
-no
nos podemos parar-
continuamente.
6/11/14
no
eres tan hermoso
como
para colmar de antiguas odas
los
párpados cansados de una virgen,
tampoco
pareces poseer el amor de las computadoras
que
generan el movimiento último
del
mundo.
tu
devoción por ejércitos de lápices
no
te procura un himno,
y
andas rodeado de elementos quiméricos que parlotean
con
las entrañas y la voz de los desconocidos.
¿qué
hago yo con esto,
si
el canto de las primaveras y el crepitar augusto de las naranjas
no
son para ti un templo reconstruido?
¿qué
dirán los otros
de
este amor que no está cimentado
en
sus siglos contabilizados de tedio y amargura?
¿lo
apago?
no.
lo
hago renacer
con
la intensidad límpida de los relojes que siguen marcando la hora
en
los cajones olvidados de las casas.
lo
hago germinar como una palabra desnuda en la boca de un gigante.
le
pongo nombre
y
lo llamo
tú-nosotros-madrugada.
5/11/14
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